1
Como el Ángel de la Muerte él viste de negro, sin una puntillita. Como el Ángel de la Muerte, se desliza sin roce alguno sobre el suelo: babuchas de aire. Como el Ángel de la Muerte, no hay en él rostro de temeridad. Escucha, hijo de las luces extraviadas. Jamás me has visto, y los que lo han hecho no pueden decirlo. ¡Calla, pues!
2
Casi todas las noches ella canta un aria de ópera. Los vecinos nada dicen ni opinan al respecto. Y aunque a algunos les guste más un buen chamamé, no quieren aparecer como incultos. Lo que no se logra silenciar es a los perros. Aúllan desesperados y a veces hasta parece que le hicieran coro. Anoche, se sumaron los gallos…
3
Trapecistas hay muchos, pero ella es única. Tiene un violinista por amante, que toca pizzicatos cuando está en la pista. Es única como María, la ecuyére ciega, su confidente. El resto del circo, para qué hablar. Cada vez más sumido en su propia agonía. Hasta los programas se hacen a mano. Quien nada dice es Fedor, el del violín. A él nada le preguntan y él a nadie interroga. Sabe que hay un final cercano, y no quiere estar bajo esa carpa cuando la hora llegue. Le propone a su amada partir. En Viena tendrá trabajo. En la función de esa noche, ella dará la respuesta. En el segundo salto de la muerte, cierra los ojos, abre los brazos en cruz y susurra Fedor.
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